Carta a mi abuelo Pedro Urraca, agente franquista en la Francia ocupada
Tus escritos desvelan con qué impunidad os desenvolvÃas los franquistas en la Francia ocupada por los nazis
Abuelo Pedro:
Poco antes de morir quisiste dictarme tus memorias. InsistÃas en contarme tus recuerdos y yo porfiaba en mostrarte mi desprecio. Toda tu vida escondido entre secretos, oculto en oscuros puestos, protegido bajo falsas identidades, y, al filo de la muerte, querÃas rememorar tus vivencias para demostrar que habÃas desempeñado un papel en la Historia.
HabÃas aparecido en mi vida de forma intempestiva, perturbando mi juventud, y querÃas atraparme en tu mundo. La palabra «memorias» me remitÃa a mis traumas infantiles y yo querÃa huir hacia el futuro. No querÃa conocer tu pasado, porque vislumbraba algo turbio. TemÃa que tu sombra me alcanzara. HabÃas sido un funcionario de un régimen que ya no existÃa, pero al que aún se temÃa. La transición impuso un pacto de silencio que os cubrió de impunidad, y el olvido colectivo os libró de la obligación moral de pedir perdón.
Con tu muerte se cerró la etapa de mi juventud a la vez que terminaba la transición polÃtica del paÃs que, como yo, emprendÃa una nueva era sin haber restañado las heridas de iniquidad y odio. Pasaron años y me olvidé de ti.
Hasta que un dÃa reapareciste en un periódico y se descubrió tu verdadera función durante el primer franquismo. «Persecución, exilio, republicanos, refugiados, Francia, México…», tu infamante pasado se me vino encima como una avalancha que me arrastrara pendiente abajo. Me sentà ultrajada, como si de pronto me hubieran desnudado en medio de la plaza y me hubieran dejado sola y expuesta a la ignominia, al oprobio público. Sentà rabia y sentà vergüenza. ¿Por qué aquel artÃculo? ¿Quién tenÃa tanto interés en desenterrar tu figura? Con este apellido, ¿cómo negar un vÃnculo con tu estirpe?, ¿cómo explicar que me eras indiferente, desconocido, ajeno?
Por segunda vez irrumpÃas en mi vida sin que te hubiera invocado y trastornabas el orden de mi mundo. La culpa no se hereda, pero el daño está hecho, y el dolor y la vergüenza perduran.
Una vez alguien me pidió que te definiera como persona, que describiera tu perfil humano y no supe qué escribir. ¿HabÃa humanidad en ti? ¿Alguna vez sentiste compasión por aquellos «desdichados que arrastran su derrota por el mundo», por usar tus propias palabras?
Asumà que el estigma de tu lacra me acompañarÃa para siempre y sentà la necesidad de saber, de saber incluso más que aquellos que tanto habÃan estudiado tu existencia. Acudà a los archivos a descubrir quién eras y, leyendo los informes que enviabas desde ParÃs, me acordé de aquellos testimonios que no te quise escuchar.
No me arrepiento. La memoria es incierta y selectiva, y tus relatos no hubieran sido objetivos, habrÃan estado contaminados de falsos recuerdos y olvidos certeros. En cambio, tus escritos desvelan cómo eras y con qué impunidad os desenvolvÃas los franquistas en la Francia ocupada por los nazis.
Pero aún tenÃa que descubrir más. En Francia, se te asocia a la Gestapo, se te acusa de tráficos ilÃcitos, de haber intentado deportar a una judÃa, y quién sabe si tuviste algo que ver en la captura del jefe de la Resistencia.
No te mereces ni el tiempo, ni el interés, ni el esfuerzo de las personas que indagan en tu vida, pero eres un medio para descubrir la cara desconocida de la represión totalitaria. Desenterrando tu pasado te pongo en evidencia y expongo la magnitud de vuestros estragos.
TodavÃa rastreo entre legajos algo que me asegure que no fuiste más que un fiel servidor de un régimen opresor sin extralimitarte en tus competencias ya de por sà amplias. ¿Fuiste realmente «Unamuno», el agente E-8001 de la Gestapo? ¿Es verdad que traficabas en el mercado negro? ¿Es cierto que llegaste a traicionar a tu paÃs para contentar a los nazis?
Mientras busco más datos para recomponer tu verdadera historia, intento recuperar del olvido a vuestras vÃctimas para asà liberarme del lastre de tu infamia y poder seguir viviendo con dignidad.
Me debes que te rescate de la eterna noche en la que deberÃas haber permanecido.
Loreto Urraca Luque http://www.pedrourraca.info